"Soy pájaro en mano. Tú ciento volando."

....

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Hay días que te sientes gilipollas.
Que preferirías no haberte levantado.
Cierras los ojos, y te concentras para que el tiempo pase más rápido.
Pero nada.
Los abres y te sientes más gilipollas aún.

Escribo algo torcido en un folio.
Otro garabato que va a la papelera. Directamente.

Qué inutilidad.
Antes era capaz de escribir algo. Ahora cojo el lápiz y tiemblo.
Escribo una línea y me tuerzo.

Me siento vacía.
Como si no hubiera nada que decir.

Que estupidez....

E.

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Inquietud.
Me cuesta estar mas de veintisiete segundos sin respirar.
Suelto mi aire para ti.
 

Prisa. Impaciencia.
Cúmulo de emociones... pacto con las canciones que no fui capaz de tararear por ti.

Promesas. Elogios.
Verdades en tu armario.
Y en el mío.
Fuera no hay mas que ruido.
Nadie escucha nada.

Yo me empeño en medir el silencio, pero el infinito es poco.
Tu silencio.
Los números nunca se me han dado bien... cuando yo sumo ellos restan. Si vengo, van.

Noches enmarcadas en tu rincón favorito. En el sitio de siempre.
Entre tus ganas de huir, y mi mala suerte.

Nunca confié en el azar.. es demasiado aleatorio como para que pueda jugar y ganar.

Tirar los dados me hace dudar, entre si tomarme enserio el resultado, o no.

Tu voz en el teléfono esta demasiado encerrada como para tener libertad.

Yo intento darte la vida una vez mas.

Muy a mi pesar.

Y me quedo sin palabras.
Me faltan letras para decir quien soy.... me sobran los latidos que desperdicie por ti.

Aquella noche mientras temblabas, comprendí que te querias ir, y que yo no podría hacer nada....

Ya no.

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No puedo dormir.

En cualquier otra situación te buscaría. Te desvelaría.
Pasaríamos esto juntos.

Pero ahora no eres más que un nombre en la agenda.
Un recuero que falla a veces.

Un número al que llamar con la esperanza de oír tu voz al descolgar.
Una parte del pasado.
Un olor que recordar mientras no puedes dormir.. un color que no se puede describir.

Una sensación particular. Eres solo eso.
"Solo".
Un cómplice que ya no entiende.
Un "algo" incompleto.
Antes nos encontrábamos cuando nos buscábamos.. solíamos sufrir a medias.

Ahora yo sufro el doble.
Tu la mitad.

Te quedaste en eso; en una cara conocida, en un recuerdo, en una nota a pie de página, en una palabra muda...

Un garabato que ya no es ni eso.
Con mala letra escribiste "Fin".
Yo con buen pulso puse un punto.

Y algún latido protestó.
Aunque yo no hice caso.

En eso te has convertido.

Y no entra en mis planes hacer que cambie nada de esto.

Puedo escribir y no disimular.. (es la ventaja de irse haciendo viejo)

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El tic-tac del reloj es el que nos recuerda que pasa el tiempo.
Y nada es eterno.

Los números del despertador son capicúas. Se quedan ahí un rato.
(Un minuto, mas o menos)

Y desaparecen.
Y me miran con mala cara, reprochándome no hacer nada mientras el tiempo pasa.

Pero no puedo dormir.
Miro los números cambiar.

Eres lo mas bonito que hay en mi vida; excitante, dulce.
No me dejes. No te vayas.

Y si lo haces, quiero saber que es así, y no que huyes ...

Aviones a punto de salir...

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Vuelvo a estar en blanco.
Tu no me buscas y yo no me encuentro.
Qué vamos a hacer.
Creo que ya lo he dicho todo pero escupo una ultima palabra.

Las letras de amontonan unas encima de otras, y no sale nada coherente.
Y cuando lo tienes todo, no eres capaz de imaginar la nada. Es demasiado difícil.

Yo últimamente acostumbro a pedir ayuda al cielo, por si una nube me chiva la respuesta. Por si un rayo de sol ilumina el camino.

Pero no obtengo nada.
Me miro en el espejo y ya no esta ni mi reflejo.

Tal vez también me lo robaste.
Al fin y al cabo, tu te quedaste con todo.....

Podemos ser héroes por una vez..

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"Hay héroes en la vida real. No sólo en el cine, la tele o la literatura. Usted y yo nos cruzamos con ellos con frecuencia, sin reconocerlos. Es injusto, pero así son las cosas. La gente debería llevar su biografía escrita en la cara. En la mirada. A veces la lleva, pero no todo el mundo sabe leer allí. Pocos lo hacen. De cualquier modo las boigrafías visibles no son el caso. Los héroes pasan por nuestro lado sin que reparemos en ellos. Se sientan en la terraza del bar, se sujetan a la barra del metro o hacen cola en la ofina del paro, como tantos...

Hágase un favor, estimado lector. A usted mismo. Cuando vaya hoy a tomar un café, una caña o lo que sea, preste atención al apoyarse en la barra del bar o la cafetería.

Tal vez haya a su lado un hombre o una mujer, solos o acompañados, mojando un churro en la taza, despachando un pincho de tortilla o tomándose una aspirina. Tipos normales, como usted o como yo. Gente de infantería. Obsérvelos de reojo y con respeto, porque nunca se sabe. Quizá esté mirando a un héroe


Arturo Pérez-Reverte.

http://www.perezreverte.com/articulo/patentes-corso/618/retrato-de-un-heroe/

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