"Soy pájaro en mano. Tú ciento volando."

Ya no.

No puedo dormir.

En cualquier otra situación te buscaría. Te desvelaría.
Pasaríamos esto juntos.

Pero ahora no eres más que un nombre en la agenda.
Un recuero que falla a veces.

Un número al que llamar con la esperanza de oír tu voz al descolgar.
Una parte del pasado.
Un olor que recordar mientras no puedes dormir.. un color que no se puede describir.

Una sensación particular. Eres solo eso.
"Solo".
Un cómplice que ya no entiende.
Un "algo" incompleto.
Antes nos encontrábamos cuando nos buscábamos.. solíamos sufrir a medias.

Ahora yo sufro el doble.
Tu la mitad.

Te quedaste en eso; en una cara conocida, en un recuerdo, en una nota a pie de página, en una palabra muda...

Un garabato que ya no es ni eso.
Con mala letra escribiste "Fin".
Yo con buen pulso puse un punto.

Y algún latido protestó.
Aunque yo no hice caso.

En eso te has convertido.

Y no entra en mis planes hacer que cambie nada de esto.

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